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Description
Sentada sobre el mullido y cómodo espacio que es la relatividad del tiempo, mirando la ventana de la desolación, siempre estaba ella.

Cuándo la soledad la invadía y veía que todo se desmoronaba entre sus dedos largos de muerte –como alguna vez le habían dicho- recordaba que antes había sido algo, y aun más importante, alguien. Ahora, no era nada.

Escribía sandeces en su libreta, procurando que ello empadronara la habitación, era la única prueba que tenía contra la ausencia de vida que estaba en esa casa gigante con mil puertas y mil ventanas, esa casa vacía, esa casa que como ella, estaba desmoronada y muerta, aquella que en sus buenos tiempos reflejaba alegría y era como aquella metáfora macondiana, la casa luminosa.

Escuchaba pasar el viento a través de las rendijas de los marcos y esas grietas que invisible y constantemente iban invadiendo su hogar, o bueno más bien su lugar de estadía. Un hogar requiere alegría, poder y hacer, vida y risas y allí solo estaba ella. En ocasiones veía los fantasmas de su pasado recorrer sus pasos en medio de aquellas paredes, sus voces, sus ademanes, sus deseos. Alguna vez, uno de ellos se asustó al entrar en esa habitación y encontrarse con algo con vida. Era ella que fijamente seguía mirando la ventana.

No recordaba cuanto había estado encerrada viendo esa ventana, en esa habitación. La comida no era su preocupación, tenía una bendición mística que permitía que ella no comiera, no sintiera hambre.

Siempre tenía el antojo de saltar por esa ventana y confirmar esa frase que ella repetía a diario, pero era más el poder hipnótico de la espera, que la misma parca susurrando sus frases para llevarla al onírico averno. Mas aquella mañana, cuando murmuró a la ventana su decisión fue algo sin premeditación. Se levantó, escribió algo y lo apretó contra la palma de su mano, abrió la ventana y con una sonrisa macabra afirmó mientras daba un paso hacia el vacío "Hoy es un buen día para morir".

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Sentada sobre el mullido y cómodo espacio que es la relatividad del tiempo, mirando la ventana de la desolación, siempre estaba ella.

Cuándo la soledad la invadía y veía que todo se desmoronaba entre sus dedos largos de muerte –como alguna vez le habían dicho- recordaba que antes había sido algo, y aun más importante, alguien. Ahora, no era nada.

Escribía sandeces en su libreta, procurando que ello empadronara la habitación, era la única prueba que tenía contra la ausencia de vida que estaba en esa casa gigante con mil puertas y mil ventanas, esa casa vacía, esa casa que como ella, estaba desmoronada y muerta, aquella que en sus buenos tiempos reflejaba alegría y era como aquella metáfora macondiana, la casa luminosa.

Escuchaba pasar el viento a través de las rendijas de los marcos y esas grietas que invisible y constantemente iban invadiendo su hogar, o bueno más bien su lugar de estadía. Un hogar requiere alegría, poder y hacer, vida y risas y allí solo estaba ella. En ocasiones veía los fantasmas de su pasado recorrer sus pasos en medio de aquellas paredes, sus voces, sus ademanes, sus deseos. Alguna vez, uno de ellos se asustó al entrar en esa habitación y encontrarse con algo con vida. Era ella que fijamente seguía mirando la ventana.

No recordaba cuanto había estado encerrada viendo esa ventana, en esa habitación. La comida no era su preocupación, tenía una bendición mística que permitía que ella no comiera, no sintiera hambre.

Siempre tenía el antojo de saltar por esa ventana y confirmar esa frase que ella repetía a diario, pero era más el poder hipnótico de la espera, que la misma parca susurrando sus frases para llevarla al onírico averno. Mas aquella mañana, cuando murmuró a la ventana su decisión fue algo sin premeditación. Se levantó, escribió algo y lo apretó contra la palma de su mano, abrió la ventana y con una sonrisa macabra afirmó mientras daba un paso hacia el vacío "Hoy es un buen día para morir".