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Description
Certaines personnes conduisent mal. Pas Slick. Slick conduit très bien. En théorie. Pour être précis, il PEUT conduire très bien. En respectant les limites de vitesses, la sécurité, tout ça. Il sait le faire. Il peut le faire. Mais c'est un shadowrunner, et il ne peut pas se permettre de bien conduire. C'est pour ça qu'Oméga, le Shaman du pigeon et propriétaire du véhicule assis à la place du mort se demande ce qu'il a fait pour mériter de l'avoir comme ami. Il jette un autre regard au conducteur.
Cet abruti sourit.
Un sourire extatique de junkie de l'adrénaline en train de se taper le trip du siècle. Et il chante, fort, par dessus la voix de Maria Mercurial.
On peut presque sentir la pensée générale du groupe se graver dans les murs de l'ambulance customisée qui les transporte à tombeau ouvert.
« On va tous crever. »
Au moins, y a des tacos. C'est déjà ça. Omega mord dans le sien et tousse. C'était pas son taco. C'était un pimentaco. Y a vraiment que Slick pour bouffer un truc aussi horrible. « Boarf, ça m'garde éveillé ! C'est ce qui compte ! » C'est ça. Jusqu'ici personne n'a su deviner si il aime vraiment ces merdes ou si il les bouffe juste pour se donner un style.

Des balles se mettent à pleuvoir sur les portières de derrière, mais le blindage de la camionnette semble tenir. En fait, apparemment, les zigzags de Slick ne servent pas qu'à rendre malade le hacker (qui serre son cyberdeck contre lui, pelotonné dans un coin de la camionnette en essayant de ne pas vomir), mais aussi à rendre la Slickmachine (comme il l'appelle) plus difficile à toucher. Surtout parce que du coup elles touchent pas toutes au même endroit. Au pire, c'est le troll qui est dos à la porte, et il encaisse bien le bougre. Il a même survécu à une balle dans la tête une fois, mais Omega a pas la foi de soigner une blessure comme ça, encore.

Une secousse violente le ramène à la triste réalité de la conduite de son ami. Ils viennent en fait de rouler sur un cadavre. Le shaman soupire. Le pire, c'est que c'est bon signe. Encore deux-cent mètres, à tout casser et ils seront dans les barrens de Redmond. Le coin est tellement bourré de gangs que parfois les tags aux murs changent plusieurs fois dans une même journée. Les cadavres sont ceux de gangboys tués par un « groupe d'autodéfence » du quartier d'Everett, et visiblement, c'était sanglant. Enfin, ils peuvent voir le checkpoint du gang des Anciens. L'elfe de devant lève la main et des flammes apparaissent au bout de ses doigts.
Il est ensuite projeté au sol par la force d'un canon à eau.
Super pratique, ça, le canon à eau. Oméga se félicite encore une fois de cette amélioration.
Et non léthal, avec ça. Contrairement à la conduite de Slick, qui fonce et défonce allègrement la barricade, laissant les flics des Lone Stars se fritter avec les elfes, passant sa main à travers la fenêtre pour montrer son majeur à ses poursuivants.

Slick hurle de toute ses forces « On the road again ! »
Oméga enfouit son visage dans sa main.
Ils sont maintenant poursuivis par une dizaine d'elfes dans un pick up.
La journée va être longue...