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azoiczone
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[1690585]
[2005-06-11 19:02:34 +0000 UTC]
"alvª"
(Venezuela)
# Statistics
Favourites: 161; Deviations: 65; Watchers: 4
Watching: 3; Pageviews: 7500; Comments Made: 97; Friends: 3
# Interests
Favorite visual artist: da vinci-daliFavorite movies: Million dollar HOtel ntre otras..
Favorite bands / musical artists: muchos..
Favorite writers: baudelaire-cortazar,alejandra pizarnik,girondo.
Favorite games: tetri,mario b.
Other Interests: musik,Fotografia,arte,filosofia,cine.........*
# About me
Current Residence: ccsFavourite genre of music: Muchos.
Favourite photographer: richard avedon,henri cartier b...etc
# Comments
Comments: 96
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ya no sé por donde buscarte, me encuentro desesperada. Ya no tengo palabras
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le tengo temor a la velocidad al devenir al espacio profundo al vació , a las palabras a los besos infinitos al vértigo al choque al delirio al freno a la materia , a la energía a los agujeros , a las puertas cerradas y a las abiertas . a ti y a mi solo me complace la muerte de un solo tiro el caer rotundamente en el suelo mientras corre despacio la sangre en el suelo …
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Agujeros
No era tan sencillo creer …
Creer en discursos inciertos
Creer en una falsa verdad que agoniza
Creer en un estado saturado de ideas
Creer en cualquier otro momento
Creer solo esto…
Basta con mirar fijamente dentro de un agujero…
Para descubrirte sin mascaras, sin cabello, sin sonrisas, sin tu cigarro
Sin tus prendas , sin tu sexo , sin tu cerveza o sin tu vino … sola , aturdida, sin saliva, sin ojos ni boca .sin nada .sin verdades o mentiras … sin ti
Samuel bitchatchi 07
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Agujeros
No era tan sencillo creer …
Creer en discursos inciertos
Creer en una falsa verdad que agoniza
Creer en un estado saturado de ideas
Creer en cualquier otro momento
Creer solo esto…
Basta con mirar fijamente dentro de un agujero…
Para descubrirte sin mascaras, sin cabello, sin sonrisas, sin tu cigarro
Sin tus prendas , sin tu sexo , sin tu cerveza o sin tu vino … sola , aturdida, sin saliva, sin ojos ni boca .sin nada .sin verdades o mentiras … sin ti
Samuel bitchatchi 07
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notsefinaM s´eritauW
Le etra on ereum es adicius, es atroc sal sanev, ev us ergnas rerroc, es alejalfouta odnasnep ne ut aicnarongi… es ad le omsim kcohsortcele…
Et acsub!, et ejoc rop le oluc! Y arreic noc ehcorb ed oro esodnagac ne al atreup ed ut asac…
….ádadaesatidlamolA….
pd: se lee de derecha a izquierda!!!
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You have a very interesting and creative gallery.
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Hello! 
So here's a big hello and I hope you're having a good day 
Danielle
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Thanks for adding 'boy tape' to your faves. I really appreciate it.
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¡Buenas tardes!, creo que leí tu mensaje unos meses tarde, jajaja... ¿Cómo estás?. Gracias por el comentario. Beso.
Andrea!
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Ella
Y en aquella silueta perdida ,
donde las palabras y las voces se entremezclan
renace una pequeña flor de delirios y pulsaciones tormentosas
comprendo tu deseo , tu existencia , tus ganas de gritar entre sabanas
comprende mis cicatrices ... aun sigo vivo
jugaremos en el cálido placer del color que llena nuestro cuerpos escarchados de pasión ...
solo espero al tiempo
solo espero delinear tu figura ... solo mírame mientras pinto con tu amor de distintas acuarelas
espero despertar entre tus sabanas surrealistas .... solo espero
samuel bitchatchi.... 06
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thanks a lot for the 
much appreciated and thanks for stopping by my gallery!
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Camino del silencio
Mi recuerdo parece sordo
Mis destinos es seguro
Voy y vuelvo si dejar de mirar a través de tus ojos ovalados
Mi recuerdo es inminente ante tu deliro sordo
Mi destino no se repite pero persistes
Voy y vuelvo como las horas y segundo que me atormentaron
Mi recuerdo no se separa de una tonadas agradables
Colorido los cielos de fuegos , por solo un segundo me hiciste pensar en ti
Ya no puedo evitar jugar con el humo que te recuerda
Eres parte de mi ausencia
Mi recuerdo es exacto entre las pinceladas olvidadas
Mi destino puede ser a través de nuestro amanecer oscuro
El camino del silencio camina por las calles soñando con paranoia y expresión
Adrenalina y ruidos espirales que gritan mi libertad
Unos hablan y juegan
Todo es una misma historia
Historia por donde se deslizan movimientos , miradas , aplausos y besos
Historia que no deja de rayarse en su continuidad por palabras de un llanto amargo y cansado
Y nos damos cuenta del que ser adulto es mas miserable y poder emocionarse solo depende de dos palabras y no de muchos colores
Puedo ver como tus ojos se duerme hasta callarse
Te extraño por calor y sueños
Te extraño por mis dedos y cuello
Te extraño por alcohol y besos ....
muerte constante
collage tu figura dulce ...
samuel bitchatchi 05
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prettypolly____so beauty* * * -----comoe sta mi princesa leia....sonrrojamos aùn en el infralunarr?
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muchas gracias por el
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Te amo por cejas, por cabello, te dabato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
Te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámapago y cintas que dormían en la lluvia
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fébula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo.
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde le vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en una
galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
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Hay que ser realmente idiota para...
Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone.
Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo. Lo triste es que todo va malissimo cuando uno es idiota, por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla. Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el tiempo.
Y así estoy deslumbrado y tan contento que cuando llega el intervalo me levanto entusiasmado y sigo aplaudiendo a los actores, y le digo a mi mujer que los mimos checos son una maravilla y que la escena en que el pescador echa el anzuelo y se ve avanzar un pez fosforecente a media altura es absolutamente inaudita. Mi mujer también se ha divertido y ha aplaudido, pero de pronto me doy cuenta (ese instante tiene algo de herida, de agujero ronco y húmedo) que su diversión y sus aplausos no han sido como los míos, y además casi siempre hay con nosotros algún amigo que también se ha divertido y ha aplaudido pero nunca como yo, y también me doy cuenta de que está diciendo con suma sensatez e inteligencia que el espectáculo es bonito y que los actores no son malos, pero que desde luego no hay gran originalidad en las ideas, sin contar que los colores de los trajes son mediocres y la puesta en escena bastante adocenada y cosas y cosas. Cuando mi mujer o mi amigo dicen eso --lo dicen amablemente, sin ninguna agresividad-- yo comprendo que soy idiota, pero lo malo es que uno se ha olvidado cada vez que lo maravilla algo que pasa, de modo que la caída repentina en la idiotez le llega como al corcho que se ha pasado años en el sótano acompañando al vino de la botella y de golpe plop y un tirón y no es mas que corcho. Me gustaría defender a los mimos checos o a los bailarines tailandeses, porque me han parecido admirables y he sido tan feliz con ellos que las palabras inteligentes y sensatas de mis amigos o de mi mujer me duelen como por debajo de las uñas, y eso que comprendo perfectamente cuánta razón tienen y cómo el espectáculo no ha de ser tan bueno como a mí me parecía (pero en realidad a mí no me parecía que fuese bueno ni malo ni nada, sencillamente estaba transportado por lo que ocurría como idiota que soy, y me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco). Y jamás se me ocurriría discutir con mi mujer o con mis amigos porque sé que tienen razón y que en realidad han hecho muy bien en no dejarse ganar por el entusiasmo, puesto que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa, basarse como dijo Epicteto en lo que ya se conoce para juzgar lo que se acaba de conocer, pues eso y no otra cosa es la cultura y la sofrosine. De ninguna manera pretendo discutir con ellos y a lo sumo me limito a alejarme unos metros para no escuchar el resto de las comparaciones y los juicios, mientras trato de retener todavía las últimas imágenes del pez fosforescente que flotaba en mitad del escenario, aunque ahora mi recuerdo se ve inevitablemente modificado por las críticas inteligentísimas que acabo de escuchar y no me queda más remedio que admitir la mediocridad de lo que he visto y que sólo me ha entusiasmado porque acepto cualquier cosa que tenga colores y formas un poco diferentes. Recaigo en la conciencia de que soy idiota, de que cualquier cosa basta para alegrarme de la cuadriculada vida, y entonces el recuerdo de lo que he amado y gozado esa noche se enturbia y se vuelve cómplice, la obra de otros idiotas que han estado pescando o bailando mal, con trajes y coreografías mediocres, y casi es un consuelo pero un consuelo siniestro el que seamos tantos los idiotas que esa noche se han dado cita en esa sala para bailar y pescar y aplaudir. Lo peor es que a los dos días abro el diario y leo la crítica del espectáculo, y la crítica coincide casi siempre y hasta con las mismas palabras con o que tan sensata e inteligentemente han visto y dicho mi mujer o mis amigos. Ahora estoy seguro de que no ser idiota es una de las cosas más importantes para la vida de un hombre, hasta que poco a poco me vaya olvidando, porque lo peor es que al final me olvido, por ejemplo acabo de ver un pato que nadaba en uno de los lagos del Bois de Boulogne, y era de una hermosura tan maravillosa que no pude menos que ponerme en cuclillas junto al lago y quedarme no sé cuánto tiempo mirando su hermosura, la alegría petulante de sus ojos, esa doble línea delicada que corta su pecho en el agua del lago y que se va abriendo hasta perderse en la distancia. Mi entusiasmo no nace solamente del pato, es algo que el pato cuaja de golpe, porque a veces puede ser una hoja seca que se balancea en el borde de un banco, o una grúa anaranjada, enormísima y delicada contra el cielo azul de la tarde, o el olor de un vagón de tren cuando uno entra y se tiene un billete para un viaje de tantas horas y todo va a ir sucediendo prodigiosamente, el sándwich de jamón, los botones para encender o apagar la luz (una blanca y otra violeta), la ventilación regulable, todo eso me parece tan hermoso y casi tan imposible que tenerlo ahí a mi alcance me llena de una especie de sauce interior, de una verde lluvia de delicia que no debería terminar más. Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear? A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas, y por eso aunque yo corra de un lado a otro del Bois de Boulogne para ver mejor el pato, eso no me impedirá esa misma noche dar enormes saltos de entusiasmo si me gusta como canta Fischer Dieskau. Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua. La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta "L'année dernière à Marienbad", ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando al suelo, comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre.
julio cortazar !
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Como un recuerdo aplastado por nosotros mismo de una manera absurda y sin sentido asqueada por la vergüenza de un momento o un tiempo
No se puede explicar este delirio que comprendes pero no sientes simplemente te sueño.. simplemente tuve que dejar de llorar por dentro
Mis venas siguen vacías esperando algo que las vuelva a llenar
No quiero seguir fumando no quiero seguir recordándote al dibujarte
Tu solo podrás lamentar lo que ha sucedido
Tu solo podrás mantenerme como una historia
Solo dirás que fui un lapso de emociones frustradas por nuestro silencio
Revuelta con otros delirio actuales, podrás seguir siendo una venus del futuro o seguir siendo lo que no eres en la vida
Mis sentidos ya no pueden soñarte de tanto dolor
Tan sencillo como el oro que causa asco
O la belleza que desgarra mis ojos
Quiero que desaparezca y que mi recuerdo sea borrado
Para que lo dibujos que formaste desaparezcan con el tiempo debajo de tu cama
Inútilmente
Para que las pinceladas que mi hiciste plasmar sean tragadas por mi paleta nuevamente
Ósala te pueda arrugar como una hoja llena de recuerdo
Ósala n0 pueda seguir estorbando
Te darás cuenta cuando sea tarde y las pinturas sean comidas
Hoy confundido lleno de recuerdos no puedo buscar en los cajones las caricias escritas y pintadas que te regale absurdamente
Si pudiera salir de este espiral
“Calaveras de diluvios amados”
Samuel bitchatchi...05
27
adiós
...
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Jajajaja, Venezuela y más nada... ¿Cómo estás?.
Andrea!
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pequeña libèlula...menudo cuerpo neuròptero...danzando explosivos sentimientos...al ritmo del aire, de los pensamientos, del infinito olor de lluvia ke inunda las tardes grises....
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Atrapado por el pensamiento mas limpio de ácidos prematuros o aspirada adsorbente , criada en espacios libre pero cuadrados como nuestro cerebro , que deslumbra las emociones machacadas por la ciudad perdida de clips y ganchos extraviados en el suelo .... dando lógica a tus zapatos mal atados , dando lógica a tu cabello envuelto de tijeras , dando lógica a estas letras que van formando escaleras que suben bajan y se pierden en la multitud de números rebuscados 5 de algo 5 de un estado 5 de la mañana amoldada a una ves -------
estuvimos juntos en el ciclo como nos conocimos no olvidamos hasta ahogar la rabia silenciada de ambos que poco a poco se seca por el desgaste de un color en el papel ... ...
.............
............
............ juntos
olvidados
callados
extraviados
amor
soledad matemática
razón caricia
silueta
arte existencia
vacuna
tu
gente
pasado
escándalo
silencio
escaparate
golpe placer deseo
orgasmo
óleo estudio
estupidez
degradación rabia dolor delia
sujeto
muerte
lienzo otra ves
ayer
insulto
cosquilla
nada
solo
agua títeres
sabor bostezo
tiempo juego samuel bitchatchi 05
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Sin sentido lógico
Sin sentido aparente
Sin sentido abstracto
Rosetones amargos de melancolía extasiada
Sin sentido figurativo
Solitario divertido
Cólera de una crisis duradera entre paredes con rostros alegre
Buen día este día, mal día el de mañana
A veces caes una ves mas
Y la mirada platónica se extingue entre tu piel
Llena de cosquillas sin sentido
Estado de alineación constante sobriedad apagada una ves mas
Basura tu mirada escarchada
Tenebrosa la miseria de tu lengua ácida
Llena de ácidos inútiles
Terrible tu apatía , tu sordera , tu silencio , tu amor ...
Gracias a la valentía de mis miedos
Sueño andante , sedante ...
Gracias por la miseria de ayer y el deliro de un triangulo sangrante
Sordera inútil por el adiós de antes
Sin sentido principal
Sin sentido metafórico
Sin sentido tu cabello elegante ...
Samuel bitchatchi 05
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sho creo ke tienes el DON de curar este mal... jajaj
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Leiaaaaaa*** ------ love Uuu....ºººº
ayudame a hacer estoooo!!! no entiendo ni papa =0
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