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Description
Abbiamo perso la memoria del ventesimo secolo.
Abbiamo perso la memoria del ventesimo secolo.
Abbiamo perso la memoria del ventesimo secolo.
Comunque sia
abbiamo perso.
Abbiamo perso, eccome!
Così come abbiamo perso l'euforia primigenia che provammo un giorno nel sentirci vivi,
abbiamo perso la memoria del ventesimo secolo.
Nella gola del serpente fa un buio pesto.
Scommetto che è per questo che non vediamo niente.
Pensiamo a consumarci nel farci dar retta alle nostre ricchezze, le nostre miserie.
Anni di duro lavoro, che cosa c'è di male?,
fanno tutti così, ed io non sono diverso, non poi così diverso.
È come quando non c'è niente da fare se non aspettare che arrivi un altro giorno,
un altro giorno.
È come quando non c'è più niente da fare se non aspettare che arrivi un altro giorno
e un altro giorno.

Ma non è che una farsa.
Nella gola del serpente fa un buio pesto.
Scommetto che è per questo che non si vede più niente.
Abbiamo perso la memoria del ventesimo secolo.
Recitiamo speranzosi che qualcuno un giorno o l'altro si ricordi di noi.
E come sciocche comparse in un melodramma in Tv giochiamo a mosca cieca con la vita,
di cui non ci importa...
di cui non ci importa più niente,
di cui non ci importa più niente,
di cui non ci importa più niente,
di cui non ci importa più niente,
di cui non ci importa più niente.

Abbiamo perso la memoria del ventesimo secolo,
del ventesimo secolo.
Comunque sia
abbiamo perso.

( L'impero delle tenebre - Il Teatro degli Orrori)

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Abbiamo perso la memoria del ventesimo secolo.
Abbiamo perso la memoria del ventesimo secolo.
Abbiamo perso la memoria del ventesimo secolo.
Comunque sia
abbiamo perso.
Abbiamo perso, eccome!
Così come abbiamo perso l'euforia primigenia che provammo un giorno nel sentirci vivi,
abbiamo perso la memoria del ventesimo secolo.
Nella gola del serpente fa un buio pesto.
Scommetto che è per questo che non vediamo niente.
Pensiamo a consumarci nel farci dar retta alle nostre ricchezze, le nostre miserie.
Anni di duro lavoro, che cosa c'è di male?,
fanno tutti così, ed io non sono diverso, non poi così diverso.
È come quando non c'è niente da fare se non aspettare che arrivi un altro giorno,
un altro giorno.
È come quando non c'è più niente da fare se non aspettare che arrivi un altro giorno
e un altro giorno.

Ma non è che una farsa.
Nella gola del serpente fa un buio pesto.
Scommetto che è per questo che non si vede più niente.
Abbiamo perso la memoria del ventesimo secolo.
Recitiamo speranzosi che qualcuno un giorno o l'altro si ricordi di noi.
E come sciocche comparse in un melodramma in Tv giochiamo a mosca cieca con la vita,
di cui non ci importa...
di cui non ci importa più niente,
di cui non ci importa più niente,
di cui non ci importa più niente,
di cui non ci importa più niente,
di cui non ci importa più niente.

Abbiamo perso la memoria del ventesimo secolo,
del ventesimo secolo.
Comunque sia
abbiamo perso.

( L'impero delle tenebre - Il Teatro degli Orrori)